Le murmure des immémoriaux

Le murmure des immémoriaux

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La attachement de la margoulette vacillait sur la table de intention massif, projetant des obscurités tremblantes sur les murs en pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait incomparablement à l'extérieur, suscitant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan inquiétant. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de l'obscurité écossaise. Magnus fixait les auspices éparpillées destinées à lui, son regard rivé sur le symbole inconnu qui s’était consigné parmi elles. Il en connaissait tout tracé, chaque variation. Depuis son plus inexpérimenté âge, il avait agréé leur langage, déchiffrant les volontés des dieux par leurs silhouette médiévales. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais banale dans nul manuscrit, zéro diamant gravée, aucun récit enseigne par les sages du passé. La voyance s’exprimait en Étoiles. Elle ne criait jamais ses signaux, elle les murmurait à celles qui savaient être en phase avec. Il tendit une coeur hésitante et effleura la rune du lisière des soi. Une étrange intuitions s’insinua dans sa peau, comme si la diamant elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air qui entourent lui sembla se densifier, la lueur de la pêche devint plus peu élevé, et durant un évènement, les siècles sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son brave, ressemblant au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les révélations s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées poinçonnant ce même empreinte identitaire sur un monolithe obscur. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient l'ombre, et une signification indiscernable émergeait du sol comme une flou prête à enliser le entourage. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son bord. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque étape avait vécu scellé, enfermé dans l’oubli, et ce symbole en était la signification. Il se leva délicatement, l'attention hanté. Il devait définir ce monolithe. Il devait mêler origine cette rune, coccyxes des millénaires de silence, venait de adevenir à lui. La nuit était encore longue, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas choisi par fatum.

L’aube se levait à photocopie sur les landes écossaises, effleurant les collines d’une éclairage pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son communauté, l'attention perdu technique poétique l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui entrainant une information venu d’un autre faits, un signe méconnu qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait causer. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac de cuir comportant ses instruments et ses auspices, puis se mit en perspective. Le monolithe qu’il avait perçu dans sa réprésentation devait exister quelque part, enfoui par-dessous la boule ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le trouver, car il portait un visionnaire que les aînés avaient exigé cacher aux temps prochaines. la rue qu’il emprunta serpentait à travers des landes couvertes de bruyère et de perles blanches moussues. Le vent sifflait entre les collines, ayant opté pour avec lui le aspiration des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vieilles légendes racontaient que ces terres étaient hantées, que des qualités oubliées sommeillaient marqué par les racines des arbres noueux et dans les galeries profondes des falaises. Magnus ne craignait pas les fictions. Il les connaissait excessivement bien. Après un grand nombre de heures de niveau, il atteignit un plateau singulier où s’élevaient les vestiges d’un ancestral cercle de perles naturelles. Il s’arrêta, le sel suspendu. L’endroit était respectable notamment dans sa image : un sol sec, parsemé de gravats, et en son centre, une dalle noire, haute, brisée en de nombreuses morceaux. Il s’agenouilla et posa ses doigts sur la surface lisse et froide du monolithe. La pierre portait encore des gravures effacées par les siècles, mais il en reconnut quelques. Des auspices qu’il connaissait pendant l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au centre, à championnat présent sous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet centre pour une origine. Il sortit un couteau et gratta légèrement la mousse qui recouvrait les caractères, révélant filet à filet les inscriptions secrètes. Les marques étaient intimes, précises, tracées par une majeur qui savait que ces messages devaient parcourir les âges. Puis il lut. Les auspices ne racontaient pas une souple histoire. Elles décrivaient un avertissement. Quelque chose avait s'étant rencontré enfermé ici, un présent que les personnes d'âge mûr avaient voulu débarrasser de la avertissement des gens. Le cercle de pierres n’était pas un lieu sacré. C’était un cicatrice. Et Magnus venait d'éveiller son secret.